las cosas.

De todos los colores
las rosas de tus patios
los colores, viento de los rayos
que en tu recuerdo vi pasar.

Una tibia llovizna de sol
moja el árbol mas frondoso
el árbol que desconozco,
el árbol mas frondoso.
En este patio sacro
se veneran cosas sutiles,
polvo y estelas
que caen desde las demás cosas.

Sin credo, dogma o religión
el lugar es un vergel de virtudes dadas
el cuerpo es de las demás cosas,
Y todas las cosas son.

La sangre aquí es trivial
Pienso, digo las cosas más simples
que por ser pocas
no son vanas
En el hartar de tus bordes y yo…
Solo un ser que merodea ahí
sobre la epopeya fría de este arroyo.

El agua que corre, circunda.
Digo y me pregunto
¿me conduce a las puertas
Que son mármoles y viejas?
Hermosas, talladas y desechas…

Por todo lo que te contentas
eras antiguamente tu.
Visiones de estas mismas rosas
que mojas y sus pétalos cosas
que vuelven a ti.

Si entre esto y aquello
las cosas muertas se renuevan
las ruedas son
en tus amplias cadenas,
en este patio finito
las que se contemplan…
Este es jardín 
de águilas y serpientes
mas real que tus salientes
poemas de familia.

Ho vieja y ruin historia,
¿hasta cuando serás bella?
Si entre todos estos años y tú,
vamos, ya te ves muy vieja.
hasta has perdido la cordura,
si es que alguna vez la tuviste
vamos... estas dando vergüenza 

Y si a las sombras
dices ser sol y te conservas
todas esas viejas cosas,
que solían quemar,hoy renacen
y a VOS te pido que no les temas.

Velo por lo que queda de ellas,
que tapadas están de arena,
el grito de esa bestia es noble
Si solo la dejas.

Ya no impulsa tu pulso
esta fuera de frecuencias
causa de tus inconsistencias,
y tu villano afecto de supercheria.

Yo solo escribo mis cosas
que es poesia y es cosa nueva.
tu lectura me produce pena...
ya no vengas por estos lares
ya somos libres y no lo notas.