Mundos son, en misma vez, diferentes cosas que entre ves.
Que Cada pétalo de aquel caról
no fuera para sí, nada…
aunque parezcan viejas canciones del sol.
Cada flor que se desoja
no está codificada en ninguna enciclopedia
ni es espuma de ningún tazón que, ante la real-realidad, hace llover pero no moja Y NO TE DAS CUENTA por simple ceguera quiza… Que no es poca cosa, digamos, cuanto te pierdes.
Hoy a mi lado por suerte fugaz
reposa uno de esos pétalos ,los de caról, que por momento
tiene un solo color de las tantos que desprenden cuando tranquilizan sus sueños. Un zarzo negro lleva puesto, del cual parte su maquillaje, tan tan bien lo hace
que parece que no supiera lo que sabe, ni como, o que vive.
pero cuando por puro placer propio
reluce sus cualidades amorfas que conserva ,este, siendo de caról, brilla por pura intuición y es la sed del mundo que duerme sin fe ni espera, solo duerme porque entiende de procesos, sistemas y estrategias. Ellas, continuan sus sueños.... y aunque tenga que partir, nos volveremos a ver,
hasta que vuelva a girar
todo todo esto que vive y muere. O mejor aun, que existe.
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